На темя рухнул прелый лист,
И солнце не печёт в макушку,
В желудке алчет водки глист,
Плесни скорей, дружище, в кружку
Подались птицы на юга,
Нет экзотических животных,
Алкаш, попутав берега,
Ликует меж собратьев потных
Там некогда бывал и я,
Потел (не то чтобы ликуя),
Теперь тоскую про себя,
Уже сентябрь, какого *уя...