Вот кажется, сидишь в тепле,
Бесшумно, незаметно,
Но ты под лампой на стекле
Находишься предметном.
И все слова, и все дела,
И все мыслишки скопом
Рука того в журнал внесла,
Чей глаз над микроскопом.
Но и ему не загрустить
Без ласки, без пригляда -
К нему бежит от сети нить.
А чья она? Чья надо.
И всякой тайны бледный след
Храниться будет сотни лет,
А может быть и тыщи,
Пока его не сыщут.