Дорога-жизнь, напротив сяду,
Стекло бывалое протру.
Ложатся версты тихо, кряду,
Глаза открывши поутру.
Отдал бы мир, чего мне мало?
Я не бандит и не пророк,
Но только дождь в окно упрямо…
Как чей-то крик, косой упрек.
Я как больной в шестой палате,
В ремнях смирительных души,
Что от лекарства вся в заплатах,
Считает слоников в тиши.
Ни дать, ни взять. Как быть, как верить?
Где лечь в могилу суждено?
И на скамейке в парке мерить,
Ту жизнь, что прожил как в кино.
Сутулясь ночь мнет занавески,
Сползает свет в корзину дня
И тот же мир, на том же месте
Картину мажет вне себя.
Часы, луна с остывшим чаем,
Уже не здесь, еще не там…
И мысли льются сочно краем,
Сквозь прохудившийся карман,
И я ничто в Твоих руках,
Ступнями звезды задеваю,
В словах, молитвах и стихах
Продлить короткий век дерзаю,
И трижды о земь головой,
Асфальтом - лик чужой вселенной.
Я не сойду как снег весной,
Не растворюсь ледышкой тленной.
На мой вопрос-твои глаза…
И сна глоток среди кошмара.
Так долго где же ты была,
Блуждала, таяла, сгорала?
Устала ждать, но видит Бог,
Уже другим никем не буду,
Все невпопад и невдомек,
Что я никак не позабуду…
И что болит, манит и…дрожь…,
Как лист бумаги – сердце в клочья…,
Но стуком только в окна дождь
И тихо память бродит ночью.
Сентябрь 2018 г.