его зовут Кевин, он обожает махровое
белоснежное покрывало моей уверенности.
он сваливается на него, как сваливаются на голову
созревшие яблоки и незапланированные беременности.
он складывается пополам, потом распрямляется -
измеряет площадь пира грядущего?
затем впивается и, как заправский пьяница,
упивается вусмерть моим слабодушием.
на закуску - решительность, на десерт - желания
и мечты, что чем глубже, тем сокровеннее...
я могла бы, конечно, называть его Ванею,
но Кевин лучше рифмуется с сомнением.