Дождь вроде идет, но такой мелкий, что зонт открывать нелепо.
Тем более что твоя ладонь открыта для странствий по ней
- где ты веселый пират, гроза морей, если море конечно можно испугать этим,
но сама мысль - тот восторг вырывающийся из шелухи белого воротничка,
галстучной привязи, мертвого глянца туфлей - от кого-то там стильного
- зачатых от долгого всматривания в пустоту ожидая посудину ту
- вроде "летучего голландца" когда стоит только отвернуться
и уже теряются черты в густеющем тумане
- так что не скажешь определенно - был ли ...
а единственное доказательство - это очертания, изгибы
- если последовать за ними они лягут на холст,
развернутся в мелодии или вызреют в слово - того языка - языка тишины
- а ты и забыл , что владеешь двумя - разве что встретишься взглядом -
красноречивым настолько, что и "война и мир" покажется лишь эпизодом романа,
который ты пишешь , который пишет тебя
- нарисуй мелкий дождь тридцать первого августа
и навстречу Её - пред дилеммой - распускать ли ей зонт,
ведь ладонь раскрыта на странице -"вот вот"...