выше небушка не вырасти
ни на суше, ни в воде.
нет на свете большей сирости,
чем свивать гнездо нигде.
прописался глупый скворушка
в раззолоченном раю.
как живётся, серо пёрышко,
у могилы на краю?
горизонт забит скворечнями
в той заморской стороне,
двухэтажными, нездешними
да пустыми – в глубине…
а у нас снежинки мечутся
как рыбёшки…
но зато
минареты в полумесяцах
в том краю, где ты никто,
богородицы по улицам
да спасители…
не те?..
а у нас – Один…
сутулится,
воскресает на кресте…
а в окне – всполох рябиновый –
рай оседлых снегирей…
а в твоём – горчит чужбиною,
ночь – темнее, день – серей,
оттого и бродишь за морем…
а у нас – белым-бело,
на просвет – всё то же самое,
с небом дружится крыло,
только к прозе мы привычные:
горы – снега, вёдра – щей –
хорошо до неприличия!..
чей ты, скворушка ничей?