Меня должно бы окутывать теплом,
Когда сильны так прикосновения.
Но есть какой-то глупый фантом.
И никакого нет откровения.
Переворачивать листы
В поисках чего-то глубокого.
Но они почему-то пусты.
В нас ничего высокого.
Не помню даже, как голос звучит,
Черты совсем незнакомые,
В душу ежедневно стучит,
Но мы не те, не искомые.