Осень по России куролесит,
рвёт с берёз последние вихры
и в костюме рыжего повесы
воду льёт в разинутые рвы,
а они пузырятся в восторге,
пьют враньё в надежде на «бабло»,
им в угаре маскарадных оргий
не понять, что время их прошло.
Поминальные отплачут свечи,
дровни сменят модный лимузин,
но огням не всколыхнуться вечным
под стенами онемевших зим.
Отдохнёт земля и вновь воспрянет –
ей, надмирной, будет всё равно,
чьим усилием весною ранней
упадёт прогнившее бревно…
12 сентября 2018