Кленовым листом был конверт запечатан,
Чтоб капли дождя иль духов не пролить.
Он был, как сентябрь, суетой не захватан,
Следами чужими не начал "грешить".
Его не бросали совместно с другими,
Чтоб с штемпелем бойким в октябрь переслать.
На нём почему-то не значилось имя,
Быть может, забыли его написать.
Он был, словно зонтик, никем не раскрытый,
В нём буйно плясала - оранжевым - масть,
И слог ощущался, молвой не избитый,
И нежность, похожая чем-то на власть.
Он капли духов, пропитавших страницы,
Лишь с ветром попутным решил передать.
А кто - адресат? Журавлём иль синицей
По ходу времён суждено ему стать.