И в тысяче сложившихся метафор,
Как прошлых лет, так и последних дней
Не выбрать тех, пускай простит их автор,
Чтоб дать Земле, в красе ночных огней.
Подобны кладам из старинных амфор,
Рассыпанных цехинами на дне,
Или икре лососевых на завтрак,
На «бородинском» хлебе, на столе?
Ночной полёт, иллюзия, угодно,
Черпая взорами туманность звёзд
И нет вокруг неё материй плотных,
Лишь океан хрустально чистый грёз.
Внизу земля и снова спящий город,
Расчерченный рядами фонарей,
А за бортом невыносимый холод.
За тонкой скорлупой храня людей
Огромной птицей пробивая время,
Скользит над облаками самолёт.
Стюард решая видимость проблемы,
В коктейли добавляет кислород.
А где-то вдалеке занялось утро,
Окрасив марганцовкой горизонт
И раскаляясь с каждою минутой
Раскрыло над планетой алый зонт.
Там звёзды плавясь воском от накала,
Стекают сонно в скалы облаков,
Сыграть бы «зорьку» нотками сандала,
Что к утра турбулентности готов.