Талант иссяк.
Пропали рифмы.
Все уж не так.
В мозгу лишь цифры.
Где дебет с кредитом сошелся,
Где шов на теле разошелся,
Где по карманам мышь скакала,
Где сколько бы, не дал, все время мало,
Не видно цели – катаракта.
Не сыграно и части акта,
Где все сценарии в костре горят,
А дьявол руки потеряет - гад,
И пепел по пустыне гонит,
Где даже саксаулы стонут,
Какой итог всей этой жизни?
Служить себе? Служить отчизне?
И хватит пафоса, тебя я умоляю!
Я сам пишу и сам стираю.
Лишь только время душу отдавать придет,
Меня в пещере, даже. Азраиль найдет,
Так, что хоть говори мне сотни тысяч раз,
Что гений я, что ангел, что алмаз,
Вся сущность превратится в пыль,
И небылью вдруг станет быль,
И в сорок дней помянет лишь родной.
А дальше??? Дальше, вечный лишь покой…
Так, что зачем до посинения тут убиваться?
Стараться лучшим быть, и гением казаться?
Я просто жизнь хочу свою прожить.
И человеком средь толпы безликой быть.
Быть может я совсем не идеал.
Дружок, я идеал такой мотал…
Не нужно мне почета, слухов, славы.
Продажным быть я не хочу, как те шалавы,
Что вечно на виду и вечно в тренде.
Сияют от кутюр в шикарном бренде,
Но этим же убогим не понять,
Не тело надо. Душу надо одевать