В ЭТО ЛЕТО
Это лето сводило с ума.
Душу строчками холил и нежил.
В это лето, в дорогу – сума;
Всё и брошу, чем жил да и не жил.
Жизнь прошла; да ни ей ли и вслед
Петлю я безнадёжную слов вью?
Мне бы выхаркать песенный бред
Мутной, в горле запёкшейся кровью.
В поле – в чёрную, злую стерню,
В незапаханность мёрзлую – мне бы.
Я себе до конца изменю;
Смолкну здесь, и нигде будто не был.
И в пустой, окаянной душе,
Кровью песенной и не согретой,
Смертный, тягостный холод уже
В это пусть поселяется лето.
НА ИЗЛЁТЕ ЛЕТА
На излёте лета, на излёте
Жизни, промелькнувшей предо мной,
Обо мне ли слёзы вы прольёте,
Канувшем в несвязный мрак ночной?
Там во мраке, в далях жутью полных
В ров могильный всех вместит земля.
Там не ждут хозяйских рук упорных
Временем убитые поля.
Там черны в лесах безлунных ели.
Мрак ночной в речной застыл воде.
На корню берёзы почернели;
Там, Бог весть, душа пребудет где.
Вот и рвётся ввысь душа из праха
Бренного, земного бытия.
А в душе ни горести, ни страха.
И с душой давно в разлуке – я.
СКРИЖАЛЬ
Мне бес или ангел подскажут:
И годы прошли, и года.
Предложат мне путь и покажут,
К чему мне идти и куда?
Нет, Божья скрижаль надо мною.
Покажет, куда мне идти.
Вдаль - только с молитвой земною,
В моём невозвратном пути.
ЖЁЛТЫЙ ДОЖДЬ
Летят, шуршат, желтеют листья.
Легко им думать ни о чём.
И жёлтым им дождём пролиться
За мною, за моим плечом.
Дня давнего забыта дата.
Шуршала жёсткая листва.
Я пьяно брёл и брёл куда-то.
Брели за мной мои слова.
ЖИЗНЬ БЫЛА
Жизнь была и любая, и всякая.
Но смиряйся, живи и терпи.
Я иду, злыми звеньями звякая, -
Скован! – в общей, незримой цепи.
Упаду; прикопав за дорогою,
В непонятно-глухой стороне,
Над судьбою моей над пологою,
Кто бы вспомнил ещё обо мне.
ПРОВАЛ
Я брёл, будто плыл в никакой пустоте.
Шли мысли своей дорогою.
Да только не знаю: те мысли, не те?
Ни мысли в душе не трогаю.
А просто в уме был нещадный провал.
Я словно скользил над бездною.
И пробку с бутылки небрежно срывал
Зубами, да сплошь железную.
Я брёл, и казался ж себе ни при чём,
Так жить? – хоть кого сглупа кости.
А бес, как всегда, был за левым плечом.
В стихах; и по жизни – в пакости.
ВСТРЕЧА
Оттачивал руку дьявол.
Ведь коготь – его перо.
В мечтах стихотворец плавал.
В стихах утверждал добро.
Украсить бы жизни поле
Строк вечною добротой.
И встреча была: «Слабо ли,
Те…?»…»Бес?»…»Сочинитель, стой!»