Письмо тебе, лежало много лет,
написанное, но забытое.
я переписывал его когда то много раз,
пытаясь нужные слова найти,
и так и не отправил.
много правил.
и правило хранить молчание,
и право вывернуть себя на 360,
и непонятное мне чуждое стояние.
я в самолет садился сотни раз,
пытаясь голос сфер поймать с его
великой тайной,
и в суете бегущих безоглядно дней,
я позабыл совсем о самом главном,
что время не оставит нам ночей,
которые могли бы вместе коротать,
отнюдь не спать, а раскрывать
луну и звезды, и к утру тумана занавес сорвать,
дышать уже одним,
сквозь белый дым.
Она, которая тогда испытывая лепестки,
на Да и Нет, через года так и не даст ответ,
лишь в сон мой тихо изредка влетая,
и не отправленные письма мне читая, шепчет:
Милый, какой наградой неба
было бы,
назад вернуться, пусть на тридцать,
и в поле под закат с тобою возвратиться,
нарвать ромашек сноп и разбирая лепестки,
тебе позволить разобрать в ромашках косы
Осень
мы, скрывшиеся друг от друга в городах,
и прикрываясь расстоянием не знали,
про то, что все о чем тогда мечтали,
КТО то написал, и много раз, пытался нас
столкнуть, заставив пусть во снах,
но развернуть в конвертах листья...
читать другу другу не отправленные письма