Поникла жухлая трава,
Как флаг на рее,
Поникли жухлые слова,
Уже не грея.
Утюжит склон осенний сплин,
И гладит рьяно,
Обходит трепетность осин
И тьму бурьяна.
Бежит по камушкам ручей,
Как кровь струится.
А миг непознанный, ничей,
Как в небе птица.
И непреложен, как закон,
Туман осенний,
И льёт седой одеколон-
Души спасенье.
В его оттенках запах снов,
Сандал и мирра,
А ветер-ароматолов
Несёт по миру.
И, наслаждаясь, чуть дыша,
Паря над лесом,
Размажет гриф карандаша
Ночь-поэтесса.
И, беспробудностью маня,
Смывает краски,
И над доснежностью парит
В лиловой маске.
А осень-бывшая весна,
Хоть чуть постарше,
Зато по-прежнему честна,
Поёт без фальши.
А ночь внимает…и без слов…
И так всё ясно.
И слушать дождь до зимних снов
Она согласна…