С разбега начался сентябрь, с его полёта,
С листвы, с деревьев мчащей вдаль, с птиц перелетных,
С огней задумчивых берёз, с кистей рябины,
И что бы в жизни не стряслось - с тебя, любимой.
С опавших дней календаря при жажде встречи,
С негромких поисков себя в пространстве речи,
С предвосхищения звонков, а в них - твой голос,
И с отпечатанных страниц, с газетных полос.
С парящих в небе облаков, спешащих к югу,
С неразделенных берегов, где мы друг с другом,
Со всех исхоженных аллей, где кипарисы
и тисы.
С прогулок вдоль родных дворов, со взглядов в небо
И с провожанья поездов, пропавших в небыль.
С плывущей в вечности луны, с её оттенков
С лучей нетронутой звезды, глядящей в сердце.
С обычных будней в суете, в тоске, в разрыве,
С ненаходженья в пустоте и на отшибе,
С такого мощного звена, как двоедушье,
что порознь вовсе не даёт сильнее слушать,
Сильнее чувствовать внутри и глубже слышать,
А осень жжёт свои костры и письма пишет...
18:56,12.09.2018