ты пишешь письма девице, кого волнует бродский
а я сижу, и голова лежит в руке.
и на худых плечах жены провис костюм неброский
и кровь стучит в моем замученном виске.
я слышу грязь и голос твой отчаянно веселый
что сладко стонет в новоявленном грехе.
сухой я вижу боли угловатой небоскрёбы
взглянув на перстень серебристый на руке.
храню матроны образ я в своей протертой книжке
подернута туманом рана одурманеной души
те клятвы, что писали раньше, больше не напишем
друг другу мы. лампадку потуши.