Мы по разному приходим к Богу,
Хоть путей к нему несчётно есть,
Только трудно отыскать дорогу,
Чтоб свои тревоги к нему снесть.
Вроде - так легко:тропинка вот же
И открыты двери в божий храм...
Но...ещё дела не подытожил...
И...сильны ещё и стыд и срам...
И гордыня - выше идеалов,
И...рука не тянется к кресту...
Знать судьба не много горя знала,
Коль обходишь церковь за версту.
Больше ста лет воевали с верой,
Насаждая культ безбожья в нас:
Изменив понятье пионеров,
Создавая партии для масс...
И крещенье было под запретом,
Крест нательный - не могли носить...
Мамы прятали иконы под поветью,
Чтоб дитя тайком перекрестить...
Но вот как ни буйствовали ложи...
И...чем жёстче были их дела
Человек, земной свой путь итожа,
Всёж приходит под святые купола.
Знать не вся растраченная совесть...
Предков зов мы слышим сквозь века...
Значит продолжаться будет повесть...
Повесть времени...наверняка.