Всё чаще в годы, скрытые во мгле,
я возвращаюсь с мыслями о маме:
чем дольше без неё я на Земле,
тем меньше расстоянье между нами.
Я больше без неё уже живу,
чем с нею был. Воспоминанья тают.
Порой она во сне, как наяву,
ко мне приходит, вечно молодая.
С моей души спадает тяжкий груз,
когда касаюсь рук её своими
и, погружаясь в сладостную грусть,
шепчу одно-единственное имя.