Над сумраком подземного дворца
Египетские масляные плошки
В обводах скрыты мастерством резца –
Трепещущие пламенные пташки
Среди уральских мраморных цветов
Светло порхают в белоснежных сводах,
На небесах колонн встал храм Христов,
По шахматным гранитам я на воздух
Иду в московский Пушкинский музей –
В цветущий храм, в чудесную шкатулку,
Бродить, бродить – счастливый ротозей –
По улицам, дворам, их закоулкам:
По городу, сокрытому внутри,
Собравшему все формы мира – зданью,
Где залы – площади, картины – алтари,
Исполненные ангельских созданий.
Музейный мир – посюсторонний рай,
Чьи мастера чудес – его святые,
Столетья создавался дивный край,
Но всё же мал и хрупок он – пустые
На гениев – скупые времена
Взрываются безумным чувством цвета
И новые рисуют имена,
Через творца от бога ждут просвета.
Хранители спешат в музей родной
Сдувать с даров случайные пылинки –
На службу, как не ходят и домой,
Стараясь жить с достоинством на рынке.