Из тысячи небоскребов,
Я выбираю пятиэтажки.
С треугольными крышами,
На которых цветут ромашки.
Где безнадежки,
прищурено смотрят в щели,
Из тысячи городов,
Мне бы хрущевку,
Под Коктебелем.
Чтобы писать,
и чувствовать себя счастливым,
Спрятавшись за холмами,
трескать ночами сливы,
И рисовать тайком, пейзаж уходящего лета,
Пока есть вино, спички, море и сигарета.