Мне срочно нужны политические взгляды.
Все френды и родня разошлись по отрядам,
Напитались досыта мёдом и ядом,
А я, как всегда торможу.
Слева орут: «Ты что, не с нами?»
Справа орут: «Ты что, не с нами?»
И предлагают подержать их знамя.
А я рассматриваю абажур.
Он похож на крону родового дерева.
Листья упавшие. Фото потерянных.
Где-то мелькает лицо деверя
И устаревшее слово «ларь».
Сам абажур – слово французское.
Лезу в словарь. Точно – не русское.
И становлюсь словаря узником.
Я ещё тот бунтарь!
Там, за пределом моей темницы
Всё умирает, рождается, длится.
А я пропадаю на каждой странице
И дохожу до слова «война».
Пойду направо – убьют левые.
Пойду налево – убьют правые.
А я пишу стишки корявые,
Чтоб не сойти с ума.
И те, и эти аж заходятся.
У них давно междоусобица.
А у меня давно бессонница.
Эх, всё одно – умирать.
Господи, как же всё осложнилось.
Что мне делать, скажи на милость?
Сделай, чтоб это мне всё приснилось.
Он говорит:
– Так иди в кровать.
Во сне налево увидишь древо.
Пойдёшь направо – увидишь травы…
– И след кровавый?
– Захочешь – кровавый…
А может, увидишь себе переправу,
Сама ты себе фонарь.
Утро вечера мудренее.
Кто-то помрёт за свои идеи.
Есть у тебя своя идея?
– Нет. Я ещё не нашла идеи.
– Значит, помрёшь за свой словарь.