Иссякли чернила в моей авторучке
И солнце с луной на заре говорит,
А на небе тёмные мелкие тучки -
Рядами, как пешки в начале игры.
И в эту волшебную тишь поминутно
Врываются трели проснувшихся птиц,
В рассветную сказку входя атрибутом,
Всегда дополняющим утренний блиц.
Молочные реки покрыты туманом,
Плывущим из жерла видений ночных
И берег кисельный манит непрестанно
Заблудшие звуки в задуманный стих.
И кажется партия эта в начале
Уже предрекает для белых триумф,
Но в ручке чернила иссякли, пропали,
И с ним вдохновение сгинуло вдруг...
Чернила достать и рыдать, и не меньше.
Увидеть в росе отражение звёзд,
И будет наградой блистательный эндшпиль:
Рассвет и стихи возникают из слёз.