Я стою, смотрю на север.
Ветер гонит облака.
На лужайке жухнет клевер -
Осень, знать, недалека.
Вон она - на тучке сверху -
С сентябрём плывёт сюда.
Ах, готов я в сонме первых,
Целовать её уста -
Виртуальные пусть даже -
Осязаемы душой...
Я грущу, немного стражду,
Что года летят стрелой.
Но красива в сухость, стерва,
И неряшлива в дождях
Осень - я скажу во-первых,
Во-вторых - она есть прах
Всех благоуханий травных,
Всех отцветших летних снов.
Тосковать нам с ней на равных -
Это клич, как " будь готов! "
Я готов смотреть на север,
На юга и облака,
На пожухлый в травах клевер...
Осень - вот она - близка