Нам некуда идти, и незачем. Я знаю,
Как дом сквозит быльём и прочей ерундой;
Здесь вечером пирог пекут из яблок к чаю,
И ставят в вазу ветвь с багряной пятернёй.
Когда летящий снег сюда спадёт из мрака,
Что сразу не поймёшь присутствие зимы:
Здесь тонкий переплёт возьмётся Пастернака –
«С мареной и сурьмой обрызнутой листвы…».
Сорвавшись в тишину из лап ноябрьской стужи –
Пчелиный белый рой закружит до утра;
Зима. Кругом зима – внутри или снаружи,
И в этой кутерьме –
не видно ни черта…