Действительно, почему-то вдруг ничего не ладится,
И стихи не пишутся сами собой, как прежде.
Одна за другой ко мне стучат неурядицы,
И постепенно куда-то уходит надежда.
Все жилетки, давно проплаканные насквозь,
Больше не манят, в них вовсе не вижу смысла.
С близкими бывшими наши дороги уж врозь,
И в стуженном воздухе лишь тишина повисла.
Во мне только разлад, ни единого нет союза,
В зеркало страшно смотреть. Кем же я стал?!
Ну всё пора убираться тебе, проклятая муза!
Я устал.