В каждом истина своя,
Мы не видим и не слышим...
Нас съедает толчея,
Мы идём по скользким крышам...
Спичкой освещая день,
Солнце просто пропускаем...
Говорим про что-то: "хрень,
Мол, такая, растакая",
Ну, а сами устаём,
Снова из бумаги клея,
Чей-то "мир" и чей-то "дом",
Восхваляя ахинеи...
В каждом истина своя...
Может, их познать, листая?,
А, потом, и букву "я"
Всё же выделить из стаи...