Опять бегу по замкнутому кругу.
За тенью - тень и за столетьем - век.
А я - творенье Божье - Человек,
пытаюсь отыскать свой пятый угол.
Мне западло быть пугалом средь пугал.
За окнами неистовствует снег.
Обузданное льдом теченье рек,
не в силах обуздать всесильный Google.
Случилось видеть птичье вознесенье
с утра, когда брал воду из колонки.
Запахло храмом, Вербным воскресеньем...
И тут - метель, мираж и вслед за ним, -
я вижу, как на розовом ослёнке
Господь въезжает в Иерусалим.
20. 10. 17