Не могу я писать про природу.
Лавры Тютчева мне не грозят.
Свой недюжий талант
призову на подмогу...
Но белеет пустым
экранный формат.
Ни про зиму приходят слова,
ни о лете,
А про что-то иное,
пойди, разбери.
Может это весна предъявила права
на рассвете?
Или осень печали
забилась тревогой в груди?
Не могу я писать про природу.
Фет стоит далеко от меня впереди.
Хоть ты бейся об лёд
и любуйся на воду,
ничего не меняет
моей истинной сути внутри...
Не хочу я писать про природу...