Завис над листом карандаш,
И мысли покинули вдруг.
Вновь с носом оставил кураж
В объятиях творческих мук...
“Поехал ты крышей, отец,
Свихнулся на старости лет.
Признайся уже, наконец,
Что ты никакой не поэт.” —
Подумалось. Стало смешно:
Жив критик ещё в голове.
Возможно, есть правды зерно
В подобных словах о себе.
Хоть всяческих дел дохрена,
Замучает творческий зуд.
...А жизнь, к сожаленью, одна.
Не страшно, дела подождут.
Пусть образов ярких, увы,
Назрел дефицит небольшой,
Нет чёткой сюжетной канвы,
И рифмы — голимый отстой,
Возьму, напишу, как смогу:
...Уже не могу не писать;
Бывает, — такую пургу,
Что стыдно кому показать...
Но вот если клеится стих,
Когда вдохновение прёт, —
Из всех наслаждении земных
Лишь это — полнейший улёт!