Не Микеланджело, не Рафаэль,
Не Леонардо сын да Винчи,
Пишу словами, от них в отличии,
Слова, как масло и акварель.
Словами можно писать холсты,
Саму Природу, в различных платьях…
Все краски мира в слова собрал я,
Для передачи той красоты,
Что наблюдает мой пылкий взор,
И, что рисует воображение.
Прекрасны мира преображения,
Как вод скольженье, бегущих с гор,
Как этот дивный полёт листа,
Что устремился вслед птичьей стае,
За летом тёплым, что убегает…
В порыве этом и красота,
И боль разлуки, и встреч надежда…
Лист любит лето светло и нежно,
За ним, стремится в простор безбрежный.
Хотя, по сути, он часть одежды.
Да-да, одежды, что сшила осень,
Собрав все краски с цветов полей.
Вглядитесь в платья, что на ней
И в неба взгляд, дарящий просинь.
И этот ветер, словно шарфик,
На ветвях осени – плечах,
А тучи – грусть в её глазах,
С мольбой – влюбитесь, бога ради!
Как не влюбиться в этот взгляд?
На иглах слёзы, как на ресницах…
Они зимой нам будут сниться,
Маня в любовь свою, назад.