А. Р.
Чувство парения в небе каждый десантник хранит,
Скорость полёта как жребий в бойне душманских планид.
Там из-за каждого камня духи по спинам палят,
И на чужбине, в Афгане, наши алёшеньки спят.
Многие годы хранило тело осколок в груди,
Где-то меж рёбрами ныло долгие ночи и дни.
Хоть и затянуты шрамы, тяжесть внутри, как гранит,
Стала головушка мамы белой от горьких молитв.
Кровью напитаны тропы горных дорог шурави,
С запахом смерти и пота храмы растут на крови.
Вновь самозванцы-бояре ввергли Россию в войну,
Ново-опричники яро грабят и рушат страну.
Крест твой стоять караульным на перекрестье миров,
Там где раскиданы угли неотгоревших костров...