Что ж, опять о поре и о листьях
И о светлом безоблачном дне,
Обращающих к образам мыслях,
И пока недопитом вине.
Всё не ново и это молчание,
И осенние эти цветы,
Как средь прочего скажем - признание,
Что-то есть вне мирской суеты.
Нашей осени много и мало,
Только ей так присуще молчать,
Лето бросило нас у причала,
Остаётся по-прежнему ждать. . .
Лето бросило, без обещания,
Сколько ж их, не вернувшихся лет?!
С пустотою граничат прощания
И теряется в облаке след.
Сколько ж их, убегающих тропок
И утраченной садом листвы?
В дневнике жизнь всё пишет без скобок,
А итогу. . . довольно искры.