Апрель 2

Белым мрамором рощи воскресли.
Медуницей зарделись луга.
Слышу зов твой ликующий в песне,
что срывается с клюва скворца.

Небо капает синью в долины.
Пламенеют тюльпанов костры.
Я с надеждою слушаю ивы:
может быть, там появишься ты.