Пустыми хлопотами вновь соткался плен,
Не потолок сомкнуть и не раздвинуть стен,
Откуда всё берётся, мне ж пока,
Чужим сознанием рождённая тоска,
Не отпускает сердце на прикол.
В ушах опять тошнит простой глагол,
То не триумф щекочущий гортань,
А какофония среды вселенской - срань.
О стену лязгнуть просится кулак,
Но до стены его не донести, никак.
И на лету; уснувшая рука
Приобретает свойство лепестка
Отпавшего от стебля, будто сор,
Сопливо липок окружающий простор.
В нём не хватает жизни и пока
Чужим сознанием рождается тоска...