Соло для босяцкого таланта,
при Луне бы лунную сонату...
Внешне я похож на арестанта,
севшего надолго за растрату.
И у срока веская причина,
где любовь разменная монета...
- Мама, мама! Не суди ты сына,
как любимца женщин и поэта!
У калитки стонущие скрипы,
где скамья потёртая у дома...
- Мама, мама! Помню наши липы,
у меня от памяти истома!
У стихов болезненный осадок,
от шагов ведущих в казематы...
На душе от боли беспорядок,
словно ощущение утраты.
Соло для босяцкого таланта,
до Луны бы лунную дорогу...
Всуе я сойду за дилетанта,
шедшего за милостями к Богу.
У излучин бурные стремнины,
где река петляющая в поле...
- Мама, мама! Мы уже мужчины,
за твоей спиною поневоле!
У мелодий плачущие звуки,
где соната лунная нам в окна...
- Мама, мама! Помню твои руки,
платья домотканого волокна!
У стихов трепещущее кОда*,
от листвы желтеющей беспечно...
Но внутри меня уже свобода,
наконец, бессрочно и навечно.
17.09.2018г.
кОда * - в музыке дополнительный раздел, дополнение.
Примечание автора.