Всё сыплет, сыплет осень жёлтый дождь,
Шуршат дожинки-листья, опадая,
Природа умирает. Что-то ждешь,
Каких-то благ земных себе желая…
Мы расстаёмся на пустые города,
На дни, недели, улетающие птицы.
Но память сохраняет навсегда
Твоей баллады жёлтые страницы.
И так уж повелось, что в ней живём,
Не замечая очевидного, и где-то
Брюзжание трамвая за углом,
Везущего в себе куда-то лето…
17.09.2018 г. © Ана Болик