Я не люблю, когда слова не то,
что на душе, когда для политеса
так лаковы… Как будто бы пальто
важней того, кто в нем. Ему там тесно!
Как мается, поди, бедняга, в нем,
живет послушен догмам, а не солнцу,
которое в межреберный проем,
через дыру в кармане в ноги льется
и золотится тропкою... Смотри,
когда стемнеет, сколько здесь прохожих,
в которых негасимое горит,
ведет и полнит. До вселенской дрожи
трепещет дух и рвется, рвется к ним,
Летит стремительно, неодолимо...
А прикоснешься - кто-то белый дым,
а кто-то луч...То сквозь тебя, то мимо...
А ты один. И вместе быть - никак,
ты - сбой программы или ответвленье,
ты - невидимка, заполошный знак,
ты лишь пробел там, где должны быть тени...
Ты вне всегда. Тебе мало пальто.
И комнаты, пожалуй, будет мало...
Жива, пока здесь тысячи листов
своим дыханьем полнить не устала.