Безвкусица города. Безвкусица людей.
Меня тошнит от лишних слов, улетающих на север. От одежды, запахом из подвала.От пыльных улиц. От серых дырявых крыш, где солнце светит сквозь.
Пиная песок, я шагаю меж обшарпанных безликих домов, давности моей пробабушки. Я существую в мире безвкусицы.
Тексты стоят того, чтобы не спать. И плевать какое время года. Плевать. Блевать. Зима или осень. Стрелки на часах, не имеют значения, когда я пишу тексты о мыслях своих. Пусть в голове зима, а за окном моросящая осень. Бредово вспоминать, сколько я выпил. Пил ли вообще. Сколько дыма вомне, не имеет значения.
Стих вовсе не о водке. Под ней, мир намного легче. Не запиваю любовь, я никого не люблю. И текст до конца улицы, будет тлеть вомне. А потом исчезнет, после прочтения. Как исчезла ты, он, она, неважно. Ушёл я, или ты.
Совсем ни к чему ворошить прошлое. Я знаю любовь. Встречал её в прошлом. Я любил дважды, трижды. Теперь никогда.
Тексты длиннее, любовь короче.
А знаешь, как бывает, умер человек, губы дугой гнуться в землю, но слёз, не бывает. Бывает всё хорошо, уходит солнце в закат. Ночь. Грусть и литры слёз. Не закусить, не запить. Ночь снова уйдет. Слёзы высохнут, как сугробы весной. И снова утро. Снова безвкусица города. Снова гора ненужных людей, с утопающим вкусом к жизни.