Осень холодней чем мог представить,
Нам креста ведь на Голгофу не неся,
Бояться вроде нечего, но память,
Превращается в подобие гвоздя.
И вонзается в твои ладони,
Ступни прибивая к тем аллеям,
Где ходили, может быть не вы, но кто они?
Эти люди, что на вас похожи с нею.
Они смеются, слышишь, им не страшно.
Ярким светом озаряя небо с проседью,
Они не видят никого, и словно в башне,
Как призраки, давно ушедшей осени.
Все начиная с чистого листа,
Ты оставляешь лишь заметку,
Бросаешь в урну, и вот так, представь,
Проходит жизнь. Бывает редко,
Что кто-то пишет книгу, не стерев,
И не скомкав в ней ни одной страницы,
Пусть черновик, пусть не красив, пусть много тех,
Чьи, вроде как, и не нужны в ней лица.
Пусть толстый том, как осень в переплете,
Как осень в переплете желтых листьев,
Пусть гвозди все вонзаются, путь пройден.
И ни одной не вырвано страницы.