Не то у них к прекрасному стремленье,
Как впечатлился я, хотя и не был пьян:
Четыре века, посреди Брюсселя,
Спокойно мальчик писает в фонтан.
С журчанием вода с мальчишки вытекает,
Смотреть народ на действо так и прёт,
И в дождь безлюдной площадь не бывает,
Как будто бы в театр туда, идёт народ.
А наглядевшись, (надо Вам признаться,
Здесь от туриста краем уха я слыхал),
Что нечего, мол, нам особо удивляться,
И восхищаться, тоже б он не стал.
Здесь скульпторы, отнюдь, не остолопы,
Не строят пирамид, что выше облаков,
Два пуда бронзы, с тонкой трубкой в попу,
И общегородской шедевр почти готов.
Нет зависти во мне, но думал я немало,
Такая слава, признаЮсь, душе претит,
Выходит – будешь пИсать где попало,
И станешь на весь город знаменит?
Вдруг наш народ про Бельгию узнает,
А он к размаху на Руси у нас привык,
Здесь и без бренда, вечером встречаешь,
Когда фонтан не мальчик ищет, а мужик.
Нас не перековать, устои наши вечны,
Свою культуру обижать мы не дадим,
Но если, что у них приобретёт известность,
Ну, что же, так и быть: поедем-поглядим!