Безумная это идея –
называть осень летом,
выйти легко одетой
в объятия свежего ветра.
Но, за здоровье радея,
средь клумб вопрошаешь: "Где я?",
смешна и самонадеянна,
а взгляд, как обычно, рассеян.
Плохая это примета –
хворать сразу после лета,
ворча на судьбу при этом.
А в небе летнего цвета
птицы по-прежнему реют,
но не садятся на реи –
морские мечты я брею –
давно капитана Грея
пристегнули к суше монеты,
как пуговицы...
Позументы –
это не в нашем столетии –
сложить в шкатулку из лести,
чтоб не казались местью...
Из предосеннего бреда.
18.09.18