СтOит такое утро
Первых полос газет.
Люди не видят будто,
Обувью давят свет.
Чувства свои и мысли
Вбрасывают в экран.
А под ногами листья.
А над рекой - туман.
Солнце, как древний камень,
Плещется в ряби луж.
Мир, ты стоишь на грани
Холода наших душ.