***

С чем рифмуется жизнь, если ты ее бросил,
ветер гонит листву, как чахоточный - осень:
вон из легких, и немощно кровью чихает
каждый куст, тем в безвременье сам прорастает.

Поздним вечером всякое солнце отрава,
тень догонит тебя, точно волка облава,
и шаги, испугавшись себя в переулке,
будут эхом плевать и скончаются в муке.

Тишина - не покой, так, - объятие смерти,
в хриплой осени дети как будто не дети:
старики, выдающие кашель повсюду,
вместо слов им привычных «я больше не буду».

Вот и август маячит нам чадом заката,
облака промелькнули, окучившись в стада,
и не видно за ними совсем горизонта,
как и разницы в смысле "зонтА" или "зОнта".

Не прикрыв головы, раз тщедушно дыханье
уходящего лета, ты ждешь оправданья
не грехам, но надеждам не сбывшимся этим,
словно ты, как и прежде, за все не в ответе.

То ли ангел взбесился и выплакал горе,
то ли сырость повисла на сером заборе,
но грядут холода с белизной вперемешку,
и выходят снега вместо нас на пробежку.