Однажды во мне не проснется поэт
И не будет писать эти строки в слепую
Оставив на столе свой остывший обед
И думать о нем он конечно не будет
А спросишь меня что такое любовь
Я отвечу, что никогда не забуду
Те ночи и тот самый рассвет
И так же до ночи писать дальше буду
О том как любили мы в первый раз
И тот поцелуй на балконе квартиры
Уткнусь по прежнему в ту же тетрадь
Что бы описать былые картины
Он просто умрет, и не станет его
И как бы не был печален конец
И как бы я не скучал по нему
Он ушел, его больше нет
Но самое главное то
Что сейчас не спит этот поэт
Он даже не думает спать
Ему бы закончить писать
Ему важно писать и писать
Ему важны эти строчки.
Он просто любит искать
Во всем свои заморочки