Чёрные тучи, осень российская,
Необъятная даль на распутье дорог,
На обочине глыба старинная мшистая
В шрифте давнишнем заветренных строк.
Чёрный ворон из прошлых столетий,
Немигающий взгляд, с синевою крыло,
Пищу жаждет в боях лихолетий,
Он, как и прежде блюдёт ремесло.
Чует кровь и погибель чёрное племя,
На просторах огромной в распутье земли,
Обнажающей в ливень омытое темя
Черепов и лежащей берцовой кости.
Русь глубинная, полчища, степи,
Копья и стрелы с горящей смолой,
Ров водяной и защитные стены,
Лестницу ставит кочевник степной.
Лезут и лезут по трупам столетий,
Словно здесь манной от Бога с небес,
Сыплется семя на лоно бессмертия,
И превращает Русь в поле чудес.
Чувствует ворон людскую погибель,
В стаи сбиваясь у разломов веков,
В коих мечта получить тут сверхприбыль,
Ум затмевает у хитрых врагов.
Вот и опять осень в тучах российская,
Каркает ворон на стрёме дорог,
И человечья история склизкая,
Эхом звучит из обветренных строк...