В межсезонье промозгло и тихо,
Что в колодце, закрытом на ключ.
Я привык на осеннюю прихоть -
Прятать солнце под ворохом туч -
Отвечать, как на прихоть любимой:
То стишок ей прочту про неё,
То сравню её редкое имя
С золотистым в печурке огнём.
Осень любит по-женски, ушами.
А иначе б зачем столько строк
Ей поэты страны посвящали,
Вняв капризах осенних дорог.