Написать-ка мне, что ли, об осени,
как положено "зрелым" поэтам?
Не забыть бы два слова о просини
и о рощах, в багрянец одетых.
То ль на слёзы-дождинки посетовать,
на унылые, стылые лужи?
Из-за них, окаянных, поэтому
две недели хожу я простужен.
Как не плакать, раз листики падают
и никто их совсем не жалеет,
хмурый дядька с метлой и лопатою
прописался на мокрых аллеях.
Молвлю слово про утро туманное
да про птиц, что кучкуются в стаи,
помашу им рукой на прощание,
попрошу, чтоб скорей прилетали.
Надоело мне с рифмами мучиться,
да и глупая это затея.
Эх, пойду почитаю я Тютчева!
Он и ямбом умел, и хореем.