Туман погустел, значит дело к утру,
К рассвету сентябрьскому, влажному...
Писать о себе – не напрасный ли труд
Когда не дописано важное.
Но руки дрожат, и осина дрожит,
Листва позолотою стелется...
И снова и снова рифмуется жизнь,
В которую больше не верится.