Кого ты любишь, поэтесса?
О ком твои стихи, интересно?
И есть дорогое в них сердцу?
Иль сплошь дешевая, желтая пресса?
Слова жгут бумагу, экраны. В процессе
Так больно и странно, и даже неловко
Читать откровения. В чем же подвох?
Спускаешь ко дну
До последнего вздоха.
О чем твои тексты?
Столько истерики.
Святость и похоть,
Застанешь врасплох.
Мерцающий пепел
Сожженых сердец
Развеешь, смеясь.
И даже моё горело не раз
В агонии странных,
Запутанных фраз.
Жена ли ты? Мать?
А может, невеста?
Кто тексты диктует:
Ангелы? Бесы?
Иль девочка пишет
Ссутулившись в кресле?
И что с этим делать мне?
Поэтесса?