Душа — не тварный свет.
Но замолчи поэт
Пока не стало это
Не ложью что воспета
Не, словом, а судьбой.
И ты ещё чужой
Тому, кто в дверь заходит
Он для тебя уродец
Юродивый глупец
На лбу его венец
Колючки лоб кровавят
Во сне он или в яви
Касается вещей…
Его бы гнать взашей
Но оживает вещь от ласковых касаний…
А ты в плену у знаний
И образ твой что сшит
Непрочной ниткой веры
Творит из тьмы химеры
Собою их назвав.
Ты веришь это явь.
Но гостью нет преград
И маленький твой ад
Он разрушает болью
И ты один,
вокруг лишь светополе
Что кажется пещерой полной тьмы…
Так исчезают радужные сны
И наступает сон без сновидений
Так в полдень свет в совок сметает тени
Для тени — свет пугающая тьма
Но разве в этом есть её вина?
И эта тьма и есть незримый свет
В нём нет вопросов — есть ответ
Но разве свету нужно, что — то боле
Чем оживлять им созданные роли
И светом быть, не ведая себя
И Мир творить его любя.
А тихий взгляд, откуда свет струится
Нам в светоснах касанием приснится.